Cdnflag La Redvista Electrónica de Cultura Latinoamericana en Canadá
Los Tesoros Culturales del Mundo Hispanohablante
Núm. 54 - Especial de Filipinas II
Publicación de abril, 2001.
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2000 versos

  Poesía por Farolan Edmundo   (version pdf)



PARA INTRODUCIR.....


Para introducir...sólo para decir que son más o menos
dos mil versos...soy mal contador, pero son dos mil por los dos mil años
cristianos que comemoramos en este milenio...son versos, algunas veces, una
palabra significa mil conotaciones, interrelaciones, etc., y el verso es,
en esta colección, una o dos palabras, y para el filósofo,
esto significaría mucho.


Esta colección me lleva desde mi juventud en Madird en los sesenta
cuando empecé a escribir poesías, y muchas poesías los
re-publico aquí; muchas son nuevas; otras son poesías que
aparecieron en los semanarios filipinos Nueva Era y Nuevo
Horizonte
; otras publicadas en revistas literarias de Madrid y de
Latinoamerica; algunas, en el internet.


Abarcan cuarenta años, más o menos, estas poesías.
Poesías de remembranzas, nostálgicas reminescencias,
recuerdos de los ayeres, de mis viajes, de los pensares y emociones del viajero
transeunte, recordando pensamientos y emociones durante aquellos viajes.


Espero recibir de Vds., mis lectores, sus pensamientos, sus
emociones, al leer estos humildes versos míos.


E.F.





PROLOGO: La Amistad con Edmundo Farolán


Por Tony P. Fernández


Recuerdo incidentes de los días de mi primer encuentro personal con
Edmundo Farolán en Madrid. Este encuentro tuvo lugar en la primavera
de 1966, en el Colegio Mayor de Guadalupe donde nos habíamos conocido
personalmente durante nuestros años de estudiante. Cuando le conocí,
Edmundo Farolán pertenecía a aquella pléyade de
jóvenes entusiastas del idioma español que combinaban sus estudios
superiores en inglés con el cultivo del lenguaje de Cervantes. Varios
de esos jóvenes adquirieron nombre y distinción en sus vocaciones
profesionales; unos en el periodismo y otros como escritores de la poesía
y literatura.


Son muchos los recuerdos que tengo de Edmundo Farolán durante nuestra
estancia en Madrid. Aquí corrimos grandes juergas, hicimos buenos
amigos y la ciudad nos nutrió de experiencias. Los dos ibámos
por las calles de Madrid dándo vueltas por puntos distintos de esa
bella e histórica ciudad. Ibamos muy a menudo en la Puerta del Sol
o a la Gran Vía donde habían muchos bares. Los temas de aquellos
paseos fueron muchos y siempre interesantes.


Edmundo Farolán era un romántico, un soñador; en fin,
un poeta. Sí, un romántico, como lo son todos los filipinos,
según D. Miguel de Unamuno. A veces me hablaba Farolán de sus
poesías y de sus estudios en Filosofía y Letras en la Universidad
Central de Madrid y el Instituto de Cultura Hispánica. Me habló
de sus poemas en inglés y español. Su poemas eran intensas
y llenas de amor y de angustia. Pero su conversacióm era animada y
divertida. Los dos hablabámos también de la lenta agonía
del lenguaje español en nuestro país... y meses después
habíamos ideado Edmundo y yo el juntar fuerzas para hacer algo para
el hispanismo, algo que fuere renovador y duradero...


¡Quien podría imaginar que ese primer encuentro personal con
Edmundo, proporcionará una larga amistad que durará más
de tres décadas y avivará en cierto modo mi vocación
de periodista!


Un día estando en su habitación en el Colegio de Guadalupe
o sea en nuestro `cuartel general`, Edmundo me habló de sus versos
y de sus ensayos y me leyó pasajes de su obra `La Búsqueda
de la Identidad Filipina frente a la Hispanidad` desde la cual proyecta lo
`qué es un filipino o qué es la identidad filipina`.


Y me leyó también fragmentos de sus poemas donde Edmundo
desentraña su alma expresando una y otra vez su incertidumbre del
más allá, de ese miedo al vacío, es decir, de la nada.
Yo recuerdo que le aterraba la soledad y procuraba que nunca le faltara un
amigo. En sus poesías mostraba asimismo su amor a su tierra natal
impregnando buena parte de sus obras literarias el anhelo por la paz individual,
los recuerdos del ayer y a ese fondo de tristeza y meláncolía
que siempre, casi siempre, expresaba al escribir sus composiciones
poetícas.


En el fragmento que va a continuación, Edmundo alude a su angustia
y soledad:

Son muy tristes. Más triste que tristezas.

Esta soledad, esta triste soledad. Esta
Penumbra, este día primaveral, este
ocaso. Sí, son tristes. Son todos tristes. Son todos
tristes.

Este deseo que flota de mi alma, este
Triste deseo, `¿ a dónde vas?`,
`me voy a buscarte, alma, me voy
a buscarte`...(Lluvias filipinas, 1967)



Durante su estancia en Madrid, Edmundo Farolán recibió numerosos
homenajes incluyendo premios de poesía, ensayo, y cuento corto en
los concursos literarios patrocinados por el Colegio Mayor de Guadalupe.
Agréguese también a esto durante aquel tiempo la publicación
de sus versos en la prestigiosa revista madrileña Poesia Española
editada por el Ateneo de Madrid. Fueron, sin duda, sus años dorados
como poeta, ensayista, novelista y dramaturgo. Edmundo estaba eufórico,
escribiendo sus obras desde nuestro `cuartel general` sumergido de lleno
al Arte y la Literatura y de la pintura, es decir, a las obras artísticas.
Y no siendo aún académico, en los años 1970, Farolán
colaboraba en La Nueva Era, y El Nuevo Horizonte, en cuyas
páginas se hallan varios de sus trabajos literarios hasta que años
mas tarde la Fundación Zobel le acordó honrarle
concendiendóle el Premio Zobel por sus libros de poesía-
Lluvias Filipinas(1967) y Tercera Primavera (1981). Aparecen
también dos libros poéticos en inglés,The Rhythm
of Despair
(1974), y O Canada (1995), y ahora, al comienzo de este
milenio, éstos, sus 2000 versos.


No estará fuera de lugar si recordamos que Edmundo no sólo
se dedicó a escribir poesías. También son conocidas
sus ricas y variadas obras teatrales dando su aporte para el fomento del
teatro filipino en castellano. Su labor en el campo del teatro filipino ha
sido indudablemente un triunfo por el número de obras teatrales que
Edmundo escribió en español y inglés. Se me hará
imposible nombrar aquí todas sus obras teatrales. Solo puedo decir
que varias de sus obras del teatro fueron objeto de mención especial
en los ciclos artísticos.


Durante este periodo Farolán no fue solamente cultivador pulcro y
escrupuloso del teatro, pues no abandonó de escribir muchos de sus
escritos, entre ellos varios cuentos cortos. De entre estos tenemos su novela
titulada Palali, novela que cuenta de tres generaciones: su
abuelo espanol que luchó con los filipinos contra los norteamericanos,
en 1899, y su padre contra los japoneses durante la segunda guerra
mundial. Termina la novela con sus experiencias viajando alrededor del mundo
en busca de su identidad, volviendo a su país natal donde se acaba
por fin su búsqueda con sus raíces en el viejo caserón
donde él creció, escribiendo del paisaje y las últimas
experiencias de su vida en contacto con los habitantes de esa hermosa y
hospitalaria ciudad montañosa en la isla de Luzon. Allí,
también, el personaje central de la novela, en esos últimos
momentos de su vida, escucha la melodiosa voz de la poesía filipina,
e inspirado por su musa termina a escribir sus últimos poemas en
castellano, el lenguaje de su alma.


En los más de treinta años transcurridos desde que le conocí
a Farolán, se fueron confirmando la vitalidad de su numen que tanto
contribuye al caudal de la literatura filhispana. Y por último, como
poeta,veterano periodista, literato y profesor, Edmundo Farolán es
de los más reconocidos entre los pocos escritores en castellano hoy
día. De él siguimos recibiendo muchas muestras de su pluma,
no obstante la lenta agonía del español en nuestro suelo. Es
una llama vibrante por su inestimable servicio a la Hispanidad y a la
intelectualidad de la sociedad filipina. Quiera Dios, pues, que Edmundo no
abandone su pluma.



    INDICE
  1. 40 HAIKUS BILINGÜES
  2. TRISTEZA
  3. TIEMPO
  4. CHAAM Y HUAHIN CUANDO COMIENZAN LAS LLUVIAS
  5. FILIPINAS 2000
  6. CANADA 2000
  7. LONDRÉS
  8. JERUSALÉM
  9. TORMENTO
  10. REUNION
  11. MEDITACIÓN
  12. PUEBLOS DE MÉXICO
  13. CIUDADES DE COLOMBIA
  14. ¿POR QUE?
  15. BOGOTA A LAS NUEVE DE LA NOCHE
  16. NOCHE EN BARRIO LA ESMERALDA
  17. OSCURIDAD
  18. CINCO A NUEVE
  19. PALAWAN
  20. LLUVIAS FILIPINAS
  21. POESÍAS DE UN VIAJERO, 1965-67
  22. SOY
  23. MONOLOGO DIALOGADO
  24. 13 POESIAS A PEDRO PORTUGAL ANTES DE SU IDA A PARIS
  25. MONTREAL 24 DE DICIEMBRE 1968
  26. OTROS ASPECTOS
  27. AEROPUERTO ANTES DE UNA PARTIDA
  28. DEBO VOLVER
  29. INTROSPECCION II
  30. METRO
  31. PORQUE NO
  32. NADA MAS
  33. JUEVES SANTO
  34. MONTREAL: UN DICIEMBRE, UNA NOCHE INDIFERENTE
  35. POESIAS ENIGMATICAS
  36. TENGO QUE VOLVER
  37. 55 MINUTOS
  38. VERANO EN MONTREAL
  39. OTRO DIA
  40. A LAS OCHO DE LA MAÑANA MONTREAL 23 DE AGOSTO 1985
  41. VANCOUVER
  42. DIOS ES GRANDE
  43. ALEGRIA
  44. ABUELO
  45. APROXIMACION A CRISTO: REFLEXIONES VIERNES SANTO
  46. 27 DE NOVIEMBRE
  47. GRIEGA A LA SALSA
  48. MAMÁ
  49. EJERCICIO
  50. SOLO CON POESÍAS NEUTRALES
  51. SONETO AMARILLO
  52. PARIDAS DE UNA DESPEDIDA
  53. PALABRAS
  54. LA EXPERIENCIA FLUYENTE
  55. DOS POEMAS PARA MI HIJO CARLOS
  56. AMARGURA




40 HAIKUS BILINGÜES


1. this unsettling feeling of waiting and time just passes so
quickly…
este sentir intranquilo de tener que esperar
y el tiempo corre tan de prisa...


2. is death this nothingness I`ve always feared or is it God waiting
for me with open arms?
¿es la muerte esta nada que siempre
temía o es Dios quien me espera con sus brazos abiertos?


3. life, love,lust, anguish,potents and potions of
existence...
vida,amor,lujuria,angustia,potentes y pociones
de la existencia...


4. 2000 years celebrating christ in this jubilee year


2000 años celebrando a Cristo en este jubileo


5. 2000 verses, words, phrases, poetic mishmash


2000 versos, palabras, frases, tonterías poéticas


6. 2000 electronic digital internet words…,words, numbers digial,
what`s this world coming to?


2000 palabras digitales del internet...,palabras números digitales
¿qué está pasando con este mundo?


7. Erotic as youth was and as youth will always be, offsprings of
my dna, clones of me, my children, how I miss you, how I love you, how I
long for the innocence as you, carlos and alex, walked hand in hand in 1993
when I turned 50 and saw that beautiful innocence of your
childhood…


Erótica cual la juventud, hijos de mi dna, reproducciones del
yo, mis hijos, como os echo de menos, cómo os quiero, cómo
deseo esa inocencia, carlos y alex, cuanod caminabais mano a mano en 1993
cuando torné 50 y en aquel momento encontré la bella inocencia
de vuestra niñez...


8. Colors fill my mind as I remember madrid and those paintings with
dittborn and other artists at the colegio mayor de guadalupe…is my mural
still there after 35 years? Oh, those friends…amado, leandro, all poetic
verses in my madrilenan youth…


Los colores llenan mi mente al recordar Madrid y aquellas pinturas con
Dittborn y otros artistas en el Colegio Mayor de Guadalupe...¿está
todavía mi mural después de 35 años? Ah, esos
amigos...amado, leandro, todos versos poéticos de mi juventud
madrileña...


9. I contemplate, I analyze, I reflect on sensitivity, how sensitive
can I be as I count these days, these days here in huahin, thailand, webster,
students, the academe…do I really need all this?


Yo contemplo, yo analizo, yo reflejo de la sensibilidad, qué
sensible puedo ser mientras yo cuento estos días, estos días
aquí en Huahin, en Tailandia, Webster, los estudiantes, el ambiente
académico..no necesito nada de esto.


10. Return to the philippines, or to spain, or to the best of these
worlds, to look for those friends, friends I don`t remember
anymore…


Hay que volver a Filipinas, o a España, o al mejor de estos mundos,
para buscar a esos amigos, amigos que no recuerdo más...


11. I cry, I anguish, I grieve over my mother`s death even if it
was 11 years ago…madre solo hay una…and I weep and reminisce my
childhood with her


Lloro, angustia dolorosa al recordar la muerte de mi madre...ya hace
11 años...madre solo hay una..y las lágrimas al reminiscir
mi niñez con ella...


12. When I was 12 I was happy….i played prince john in the ateneo
school play robin hood…I still remember alfredo arabit who played robin
hood…where are you now, freddie, you were also a fan of james dean,
I remember


Era feliz cuando tenía 12 años. Yo era el Príncipe
Juan en aquella obra teatral en el Ateneo, Robin Hood...Me acuerdo de Alfredo
Arabit, la estrella de esa obra...dónde estás ahora, Freddie,
tú que era un gran admirador de James Dean, ¿te acuerdas?


13. I never enjoyed those teenage years, those difficult years of
adjustment…I was too sensitive to go through those rough
years
...


No me gustó para nada esos días de mi adolescencia, esos
difíciles años de ajustamiento...Era demasiado sensitivo para
tener que pasar esos años brutos...


14. PMA, oh how I longed to be in uniform and be a cadet in baguio,
romantic baguio, baguio of my childhood, return to my roots..up in the mountains
and down to the seas…palali, shall I ever live there or just dream of
you?


La academia militar, ay que deseos tenía estar en uniforme de
cadete en Baguio, Baguio romántico de mi niñez, volver a mis
raíces...allá en aquellas montañas y después
bajar al mar...Palali, viviré ahí, o es sólo un
sueño?


15. No mas amor que el tuyo…all that religiosity…fr josol
in nichols, and I was your sacristan..how you loved women and drink! And
you said, `kid, I`m human`…how human indeed you were, father, a priest
I admired because of your kindness despite all your
weaknesses…


No más amor que el tuyo...poesía de Bernabé..toda
esa religiosidad...Padre Josol en Nichols, yo era su sacristán...cómo
querías a mujeres y la bebida! Y tu me dijiste, ¨Hijo,
soy humano¨...y de veras, tú era, padre, cura que yo te admiraba
por tu bondad y gentileza a pesar de tus pecados...


16. Move on to music, to drama…was it all worth it…all
these talents, shall I return them to you threefold, o lord?


Música, drama...valía la pena?...todos estos talentos,
volveré tres veces más, Señor?


17. The hopes of youth in my 20s, then the despair in my 30s, the
resurrection and the new rebirth in my 40s, and now, trying to return to
the innocence and the virtues of my humanity in my 50s


Las esperanzas de mi juventud a los 20, la desesperanza en mis treinta,
la resurección y renacimiento en mis 40, y ahora, tratando de volver
a la inocencia de mi niñez y las virtudes humantiartrias en mis 50


18. I tire of this waiting…


Me canso de esperar....


19. Grades, grades, grades…judging students & questioning
them like a vietnam interrogator


Grados, grados, grados...juzgando a mis estudiantes y cuestionándoles
como un interrogador vietnamita


20. More zeroes to reach my goal…


Más zeros para alcanzar mi meta...


21. Lilet`s death, oh, raul, how mortal are we…it is only in
Christ that we can be immortal


La muerte de Lilet, oh raul, tan mortales que somos..sólo en
Cristo seremos inmortales


22. Tea and sympathy…coffee, tea or me,,,soothing to the sick
of heart…


Te y simpatía...café, té, o yo...para aliviar dolores
del corazón


23. Limitations, weaknesses, how terrible is this madness!


Limitaciones, debilidades, ¡qué terrible es esta locura!


24. Forgiveness, the christian beatitude of love, the be-all and
end-all of things


El perdón, la virtud cristiana del amor, el todo de la
totalidad


25. I cannot move on as swiftly as I used to...age has caught up
to me..i`m a decrepit old man


Ya no muevo tan rápido como antes..es la edad..soy un viejo
decrépito


26. I cannot lift my head to god anymore…I`m tired and
dying


Ya no puedo alzar mi cabeza hacia Dios..estoy cansado y muriendo


27. Remember those happy years of youth in the sixties with fatosh
at my side


Esos años felices con Fatosh en los sesenta


28. Those phd years in bowling green…benno and hamlet and those
chronicles…


Esos años del doctorado en Bowling Green...benno y Hamlet y aquellas
crónicas...


29. For god`s sake! Love lost! Home, seek the eternal home!


Por amor de Dios! Amor perdido! Hogar, busca el eterno
hogar!


30. Let destiny shape you, or better still, let god shape
you


Que te formalice el destino, mejor dicho, que los haga Dios


31. Halt


Beyond


The vicious


Journey


Into


Eternity…


Para


Más allá


El bruto


Viaje


A


La eternidad


32. what else do I seek but peace


Qué más busco sino la paz


33. why bother with self-interests


¿Para que molestarse con egoísmos?


34. these are things of the mind


Estas son cosas de la mente


35. of greed


de la avaricia


36. of heaven`s doors closing …


de las puertas del cielo cerrando


37. This


Esto


38. Is


Es


39. God`s


de Dios


40. Love


In the everlastingness of words….


Amor


En la eternidad de las palabras...

TRISTEZA


¡Qué tristeza! en estos dos mil años de recordar las angustias del pasado...
Las tristezas y risas con mamá y tita luisa,
todo ahora es un efímero recuerdo,
recuerdos que tapan mi realidad con lágrimas...

tengo sed
tengo sed de verte otra vez, mama,
y tu, tita luisa, el payaso de mi vida,



no sé cómo poder vivir ahora

el resto de mi vida

con tristes recuerdos,
con la angustia
de tener que seguir viviendo
esta vida asca,
esta vida donde no encuentro felicidad
porque la alegría de este mundo
es tan pasajero
cual el transeunte
que todos somos en esta vida

Huahin, septiembre 2000

TIEMPO

tiempo,
tiempo fluyente,
tiempo que olvida,
tiempo que cura las heridas de ayer.

tiempo,
siempre tiempo,
en esta vida temporal.

Cha-am, octubre 2000

CHAAM Y HUAHIN CUANDO COMIENZAN LAS LLUVIAS

Viene la lluvia, viene el calor
la playa y el cielo azul
estos años
estos recuerdos
de mi vida pasajera
de toda vida pasajera
tristeza, alegria
dolor, enfermedad
vida, que vida
es necesario sufrir?
es necesario todo esto
esto que es cristo
persecucion sin terminar?

playa, playa de tailandia
playas orientales
asia, asia
enferma con la eternidad

Tailandia, octubre 2000

FILIPINAS 2000

vuelvo
volveré
siempre vuelvo
siempre volveré
a estas islas,
a mi isla,
para vivir,
revivir,
y morir.

en la patria querida
y adorada
a pesar de todos
sus defectos
es mi patria.

Manila, noviembre 2000

CANADA 2000

llego otra vez a este país adoptivo,
frío,
frío con la nieve,
y el clima lluvioso de Vancouver,
mi hogar canadiense,
montañas de nieve,
aire salado del frío pacífico,
océano pacífico del noroeste,
donde irán mis cenizas
cuando llegue mi día de juicio....

Vancouver, diciembre 2000

LONDRÉS

ciudad de infieles
la historia escucha
entre las calles de Jack the Ripper
y el teatro de Shakespeare
la exactitud y la frialdad
de esta ciudad
ahora compuesta de la multiculturalidad
gente sin fe
caras vacías en el metro,
ciudad sin alma...

Londrés, Septiembre 1999

JERUSALÉM

Ciudad de Israel,
Donde Cristo con pena
miró hacia ella para lamentar,

Y ahora lamento con Él
a ver el conflicto
entre el bien y el mal,
ciudad contradictoria
del alma.

Jerusalém, Octubre 1999


TORMENTO

cuestiones de locura
crisis
mundo de idiotas sentimentales
amor y odio
dios y la nada

punto parado
san francisco de mi confusión
vivir para la angustia
vivir para el amor

escribe tus tormentos, poeta,
escribe, sufre el dolor de la existencia...

sueños metafísicos
surreales,
me ocupo con sueños
sueños negros...

para:
hay que parar
esta locura....

San Francisco, 1974

REUNION

a Edmundo Garcia

¿dónde estabas estos años, tocayo?
¿paseando como yo en ciudades europeas,
latinoamericnas, y hasta africanas?
¿en busca de qué?
¿de la santidad?
¿de la eterna felicidad?
¿de la justicia social?

aquí nos encontramos;
hemos vuelto a la patria:
péndulo
círculo vicioso
cual río heráclito......

ya no somos lo que antes éramos:
idealistas,
cual un río inconstante...
todo cambia,
nada es permanente...

Recuerdos de esas revoluciones palpitantes,
la búsqueda perpetua de una romántica utopia
aclamando a esos héroes de los siglos pasados--:
Guevara, Sandino, Trotsky, Marti...

¡que resucite esa mañana de esperanza!
la historia y las cenizas de la gloria
y los demás, hombres marginales,
los poetas que lamentan,
los poetas que protestan,
los poetas que cantan
canciones de paz, amor y esperanza...

ahora juntos otra vez,
en esta reunión después de diecisiete años,
cuando jóvenes reíamos debajo de la estatua
del carpintero San José,
cuando jóvenes idealistas reíamos juntos
con los camaradas del ACIL
en aquellas cien islas...

ahora juntos otra vez
en esta reunión
recordando risueños
y soñando más sueños.

Manila, 1982

MEDITACIÓN

Creía que había alcanzado
aquel estado de sabio.

Me equivoqué. Sigo aprendiendo
Que esta vida está llena de misterios
Porque todo lo que dicen lo creo
Y mucho de lo que dicen es engaño.

Creía que todo estaba perdido.
Me equivoqué. El mundo
sigue repitiéndose, y lo
que dicen que son cosas del pasado
volverán a repetirse en el futuro.

Decía que no creía en nada.
Me equivoqué. ahora creo en algo:
Vuelvo a creer en Dios,
en los santos, en las cosas
del espìritu,
porque todo lo que es mundano
engaña y desespera, mientras
todo lo espiritual es paz, amor y esperanza.

He viajado en busca de paz.
Me equivoqué. No está la paz
en la confusión de nuevos sitios
ni en el caos del movimiento
ni en en el poder ni en la riqueza.

La paz está en la dimensión interior del alma
que está en paz con el Todopoderoso.

Bogotá, diciembre, 1981

PUEBLOS DE MÉXICO

¡Qué alegría ver a mis hermanos mejicanos
en estos pueblo--Chapala, Tequila, Guadalajara!

¡Qué majestad ver los edificios magníficos de la ciudad
y los pirámides de los aztecas!

Las semejanzas con Filipinas, la hermandad,
la cortesía, la honestidad.

El alma mexicano es el alma filipino,
el mestizaje que ha creado una nación.

Y mi anhelo de volver para respirar
la historia y las emociones de razas

vinculadas con esa hermandad hispano-indígena.

México, 1998

CIUDADES DE COLOMBIA

Ciudades de día

Melgar, Medellín, Caldas,
la subida y bajada de la gacela
de la flota magdalena.

El olor de guayabo y orine
del viejo negro inválido;
el vallenato y la cumbia en la radio,
la super-estación de Bogotá que alcanza
esta cumbre donde, como en un avión que va a aterrizar,
baja hacia las luces llamativas
de la ciudad de abajo;
y ahora se lee Turbay, Sentofimio, banderas
rojas de los liberales;
Vidales
con sus poemas de protesta...
Caballeros Hostein, Vacas de Cebu
Paradero Manila Campestre,
ya entramos la piedra de las montañas,
ya empezamos a subir hacia Bogotá,
más de 2,000 metros de altura.

Arboles de fuego en la distancia.
Los caturros y las cafeteras.
Los vendedores suben la gacela
para mostrar sus biscochuelos y arequipes,
churros con arepa y yuca.

La vieja cristiana de Medellín,
con sus chistes, ganó todos mis pesos
en el juego de dómino, y en cada frase,
dice `hijo de p...`,
llena de asaderos y paridas y carajos,
y los negros con sus sonrisas blancas...

Las montañas se acercann; plaza de ferias
con Juan Rulfo y su `Gallo de Oro`, negros caballos,
vacas blancas, techos rojos de ladrillo, yeguas...
mezclados todos con el verdor del valle.

Caldas y su cielo roto, la cola de alambre;
lejos, el azul refleja sus tintes en las montañas;
anoche, la vieja andaba sola murmurando
su litanía a Don Gregorio Hernández
de la tierra de las palmeras....

Ciudades de noche

Luceros arriba, las peligrosas curvas
de los caminos montañosos sin reparar;
las nubes que abrazan los vehículos
con sus luces amarillos,
parpadeando
llegando
a estas ciudades de noche,
mezclando luces con luces
que gritan `Yo también existo`
en medio de la oscuridad
de esta noche colombiana.

Suena fuerte el vallenato `La Colombina`;
los aguaceros desarraigan los árboles
caídos en el camino
y yo adentro
viendo todo esto
viendo a la gente festiva
en el próximo pueblo,
porque es sábado, fin del mes,
y todos van

¿POR QUE?

Este valle de nueva desesperanza,
valle de lágrimas
donde me escondo
en las sombras
de la nada.

En las sombras tiernas
de inútiles hazañas
la erudición, la poesía,
y me pregunto
¿Por que?

Toda esta vida ha sido preguntas,
viajes, amores, y búsquedas
sin lograr respuestas fijas,

No sé.

Quizá, cuando en el silencio
de mi soledad,
Cuando en el intermedio
de la felicidad,

comprenderé
el por qué

de este valle de lágrimas,
de esta vida que es una ruleta,
el vaivén de preguntas
que no tiene respuestas.

Bogota, 1981

BOGOTA A LAS NUEVE DE LA NOCHE

bogotá
a las nueve de la noche
domingo

el olor pungente de las calles después de un aguacero,
el indio viejo envuelto en su ruana,
las prostitutas descansando detrás de la ventana roja,
dos maricas escondiendo en la sombra de una iglesia...

bogotá
a las nueve de la noche
domingo

las calles huelen a soledad,
las busetas vacías de la carrera séptima,
cuatro policías rondando una calle oscura,
los celadores preparándose para otra noche larga...

bogotá
a las nueve de la noche
domingo

los gamines sentados en la puerta de una pastelería,
un piropo persiguiendo a tres mujeres,
la noche negra encendida por luces amarillas
de esta ciudad intranquila...

bogotá
a las nueve de la noche
domingo

la vieja borracha acostada en su cama,
soñando con utopias indígenas,
el viejo poeta en su finca,
pensando en versos de una ciudad encerrada,
el actor del Teatro Candelaria sintiendo vacío
después de una noche de éxito...

bogotá
a las nueve de la noche
domingo

los sardinos en la calle cincuenta y nueve,
borrachos después de su primer aguardiente,
el costeño comiendo su tamal,
comentando <> a las participantes
del concurso nacional de belleza,
medio desnudas en fotos de color,
en el diario EL ESPECTADOR,
mientras su amigo con vainas y carajos
toma lentamente su tinto...

bogotá
a las nueve de la noche
domingo

bogotá
a las nueve de la noche
domingo

Bogota, 1981

NOCHE EN BARRIO LA ESMERALDA

Negro es este silencio de noviembre.
El viejo celador silbando, caminando
las calles del barrio.

Duermen intranquilos los residentes.
El silencio: triste, como la muerte.

Afuera, un espacio
y en ello el ruido fogoso
de un avión vicioso.

En la distancia, el silbido sereno
de un tren pasajero.

Un gallo canta
su vallenato de madrugada.

Silba el solitario celador
en el negro silencio de noviembre.

Bogotá, 1981

OSCURIDAD

estas letras
con el influjo del mar
que se quiebran
para después dar luz
a la noche
que hace día

estas letras
sol y música
dolor y gozo
vida y muerte

Manila, 1981

CINCO A NUEVE

La brisa se tranquiliza
en una fría frescura
de esa primavera formal
que sesea con verdes reflexiones.

Despacio se abre;
despacio viene la transición:
lluvias primaverales
mojan la blancura de la nieve,
pero su blanco permanece.

Rinde el ocaso al abrazo de la noche;
Oscurece el sol que esconde en una nube;
Canta un ave con tres brisas pasajeras.

Ahora las brisas mueren con el oscuro nocturno
¡A, vida y muerte, el triunfo y el fracaso!
El fuego se lucha, pero despacio se muere.

Esta doble lucha de día y noche
El fuego y el frío, de la vida y de la muerte,
vienen rodeandos en blandos círculos
de luces oscurecientes.

Pienso:
la nada de la historia,
los héroes ganan,
los vencedores raptan,
termina un episodio,
comienza otra pesadilla,
después, se olvida todo.

El monólogo-diálogo de palabras,
libertad,
vida pretenciosa,
derrotas, victorias...

Intuir es mentir.

PALAWAN

(a Ma Ling, Tay Manit, Tio Irineo, Manang Ni, y Manang Ruby)

Camino al mar,
siempre al mar,
donde sus olas palpitan
con las luces frágiles
de las estrellas
en una noche de cicadas,
buhos, y Dios.

Palawan, donde los cocoteros
alzan sus brazos a Dios
y los pescadores esperando
con toda paciencia
los peces de cada día.

El camino rústico
De puentes antiguos
De madera vieja.

Gigantescos árboles
De Ipil y Narra,
Ríos verdes
Abriéndose al mar azul.

Ahora un barrio
Despues el camino desierto
Y otra vez, el mar.

Diálogos donde se habla
De Dios y de la biblia
Y después, asuntos políticos,
Gente corrompida de este mundo
Donde en todas edades
Se repiten estereotipos
De gente envidiosa
Gente trabajosa
Gente que siguen viviendo
Sin comprender
Su razón de vivir.

Diálogos, diálogos
Que luego mueren
Con las estrellas,
Estrellas de la noche.

Luego cae el silencio,
Silencio de un monólogo,
Un monólogo con Dios.

Porque Dios es silente
Y responde con sus días y noches,
Con el tiempo que pasa,
Con quietud
Otras veces con prisa
E inquietud.

Todo es silencio ahora.
Mañana, marchamos para Puerto Princesa
Pasando los mismos caminos,
Los mismos barrios de pescadores,
Los mismos puentes viejos,
Con maderas antiguas de Ipil y Narra.

Después un adiós
Y un hasta la vista
A otra provincia filipina
Otro recuerdo
Otro poema.

Palawan, 1982

LLUVIAS FILIPINAS

Lluvias que caen. Gentilmente.
Mírame y díme...
¿Mis anhelos?
¿Guardas mis anhelos?

Estas palabras sin sentido.
Son pastas de una existencia.

Rebatada angustia, con dolores
hambrientos: solo yo
en un esfuerzo reflejado
por esta blanda inspiracion
que huele a tabaco;

angustia cómica,
tierra amarilla por el sol,
brisas verdes,
blancas flores flotando en el éter,

perplejidad sonriente,
rimas perdidas,
poesías vacías,

árboles silennciosamente
susurran:

lágrimas
son estas lluvias
cayendo gentilmente.

Madrid, 1967

POESÍAS DE UN VIAJERO, 1965-67

1.

el mar nos espera...
mi angustia es la angustia
de las estrellas
que parpadean
con gritos brillantes

mi alma tambien grita,
ahora un susurro
y me encuentro nadando
en un efluvio de poemas...

poeta,
tu triste adios, tu darte cuenta,
una esperanza...

Barcelona, diciembre 1966

2.

abuelo,
naciste en esta tierra,
el tajo,
tu rebeldia,
miraste como ahora miro,
nostalgia,
una reincarnacion,
tu nieto, un poeta,
flotando con los vientos
de Andalucia;
Luna, Bagio, metidos aqui
en una susurrante realidad,
abuelo,
aqui caminaste
en estas mismas calles
que sienten mis pies,
pueblo viejo,
y tu, abuelo, conmigo,
en un recuerdo eterno.

Ronda, julio 1966

3.

un beso, tío, tía,
primos, en esta
pequeña despedida,
cuando bajan las nubes,
cuando me siento triste, vacío,
no sé por qué
no sé por qué,

y quería buscarte,
pero sentía solo,
lágrimas secas,
¿por qué, por qué?

el grito resuena con las olas,
se repite,
y se repite,

vuélvete,
vuélvete.

Ceuta, julio 1966

4.

una niña, una carta,
un arrepentimiento,
autostop,
tranquilidad, el mar,
verano,
una máquina de escribir,
deseos de volver a casa,
una noche fresca,
unos amigos cubanos,
el barco,
las playas, las arenas,
un poquito de nostalgia,
tristes canciones,
diálogos cortos,
el sol,
las sandallas,
una foto,
el crucifijo,
la iglesia,

cadiz
y yo...

Cadiz, agosto 1966

5.

jueves santo, el mar de valencia;
en una playa blanca,
una playa ventosa,
mar frío,
sol cálido;

nubes flotando con los vientos
del mar; vientos de Valencia,
vientos de amor, vientos fríos de primavera,
vientos calurosos de primavera;

el mar sereno, ahora silencioso,
y la inspiración, perdida;
la vaciedad de una lejana angustia;
un anhelo: perderme en el mar.

playa de valencia
tristemente feliz...

Valencia, abril 1966

6.

roca roca fuerte
swish,swash,swish,swash

pueblo sin tiempo,
pueblo donde el tiempo no existe
despacio despacio
moscas y polvo

playa limpia, cristalina,
playa sonriente,
olas gritando,
espuma susurrante

gaviota blanca
roca roca fuerte

swish,swash,swish,swash...

Ibiza, abril 1966

7.

se cuelgan se reflejan en otoño
la luna reflejada en el río
las casas se cuelgan eternamente

tristes amigos, ¿dónde estáis?
vientos de Madrid soplan
recuerdos, risas, amores

negras colinas
hojas amarillas
sonríen en otoño

Cuenca, octubre 1965

8.

está nevando, mi alma sube con avemarías
tranquilidad espiritual
frío que quema mis dedos mis orejas

soledad

el milagro está adentro en el alma
cual la blancura
la paz
de esta nieve pirinea

fluye el río milagroso
su agua cristalina.

Lourdes, enero 1966

9.

aeropuerto con el amigo eltanal,
risas,
preocupaciones,

aeropuerto, cansado, triste, nervioso, intranquilo,
lejos, muy lejos de ni casa filipina

aeropuerto, sentado, levantando, dormido,
pensando en ti...

Roma, septiembre 1965

10.

sonrisas amables de las tías
semana santa
procesiones de color
rojo, negro, verde, blanco, azul

escucho

silencio

viento lejano soplando del mediterráneo
que me hace ver y sentir el alma filipina.

Malaga, abril 1966

11.

Ebro, sus vientos, el río corre fuerte
fuerte en primavera,
foto en color,
tranvia, semana social: conferencias
parque de recuerdos
la patrona virgen
sonrisas
cansancio
tren

otra vez la soledad.

Zaragoza, marzo 1966

12.

medianoche, caminando
estas calles oscuras
triste y cansado
dia de navidad

lloviznos
hace frío
estoy solo.

Paris, diciembre 1965

13.

porque soy insignificante
porque escribo en versos
versos escritos en obscuridades

porque digo un simple hola y adiós...

Suiza, diciembre 1965

14.

suspirando con los vientos
vientos fríos vientos helados
silbando en la oscuridad

silencio de la nieve
impregnando los árboles muertos
con esa cierta inquietud invernal

el horizonte se pierde en la distancia,
montañosa,
alpes blancos cielos en negro-azul

profunda tristeza nostálgica
clavando mi existencia...

Berna, Suiza diciembre 1965

SOY

Soy la llamada indecisa de mí.
Soy los ruidos ruinosos de una ciudad universitaria,
Soy labios que forman palabras sin significado.

Una mañana, un luto para mi: el arrepentimiento
nunca se arrepiente.

Soy una vez mas el poema de una noche inscrita,
El orgullo de una humildad,
la actitud de una certidumbre,
otro experimento solar de primavera,
el invierno desfallecido,
este colegio mayor:
una mesa papeleada,
una existencia sin valor,
dificultades en conflicto,
duras peliculas cortadas,
manifestaciones incompletas,
esta ventana abierta,
una ansiedad alabada...

Tú susurras palabras
y veo otra fota en blanco y negro
flotando y soplando su existencia
en el cuerpo de mi alama.

MONOLOGO DIALOGADO

Para decirte de hoy;
de una cierta proyeccion;
de otra manifestacion familiar;
caminando, diciendo tristezas con sueños;
con más delirios,
sentimientos vagos,
¿me comprendes?


y no
¿por que?

Porque ahora empiezo
con una historia cortante, aburrida, etcetra

Mañana será otro día;
esta noche, la soledad,
sin minúsculas,
filosofía, espanol, inglés, poesia,
y otros más delirios, talentos e intranquilidades.

Estómago perturbado.

El martes, la niña me va a mostrar su existencia
y yo, ¿qué hago yo?
¿criticar quizá al padre de haber hablado del cristianismo,
las navidades, el espíritu de nazaret, etcetera,
mientras yo pensaba en discotecas con bobby y guzman,
y las cartas a bobby que imitaban Catcher in the Rye de Salinger,
las absurdidades de Dittborn, las novelas de Herman Hesse
que me dio de prestar Guzman...?

Bueno, ¿puedo empezar?
Pero ya empezaste...
No juegues, por favor...
Si, señor...
Oye, están cantando en tagalo...
Una sonrisa, por favor,
por favor,
que extraño eres

¡Ja, ja!
¿Porque ríes?
¡Qué sé yo!
Y tu belleza...
¿mi belleza?
cual un monólogo dialogado
estás mintiendo
no estoy diciendo que...
hombre, por favor,
¡se acabo la obra de teatro!

verdad,
es verdad.

Madrid, 1966

13 POESIAS A PEDRO PORTUGAL ANTES DE SU IDA A PARIS

1. Yo Existo

Si, tu exiates, indio, tu existes. como existio
Dittborn; pintores. somos pintores. Angustias,
somos angustias. Palabras, somos palabras.

Estas tragicas pinturas, tus pinturas,
a quien buscas?
a Dios?

Pero tu existes.
No es esto suficiente?
No lo es.

2. Insignificancia

Esta tarde insignificante; esta tarde de vientos
Alguien susurra; es el soplo de los vientos
Este cielo que existe;
Esta dolorosa existencia;
Esta poesia que viene y vuelve, viene y vuelve,
Cual viene y vuelve esta primavera, esta soledad,

Este ser, una esperanza que te llama,
Esta tarde,
Esta tarde insignificante.

3. Quizas

Quizas estos dos pedazos de existencia llamados
`chanclas`; quizas pudriendo, pudriendo, pudriendo;
quizas diciendo, diciendo, diciendo;
quizas, amigo boliviano, yo, frente mi ser filipino,
filipino, filipino, filipino.

Quizas, quizas, quizas.

4. Busqueda

Repiten las lluvias. Otra vez y otra vez y otra vez.
Caen las lluvias. Otra vez, y otra vez, y otra vez.
Mi alma muere. Otra vez, y otra vez, y otra vez.

Busco. Solo encuentro esta poesia
cantando con las lluvias de mi alma
buscando, y buscando y buscando.

Otra vez, y otra vez, y otra vez.

5. Recuerdos

Nostalgia, una fluyente nostalgia, este sabado,
este sabado que fluye, que muere, que canta
nostalgia, nostalgia, nostalgia...

Recuerdos, este dia ventoso que silba
los campos filipinos, las mares que piensan,
esta corta amistad,
prejuicios, complejos,
indio que eres indio,
tu que eres tu, con el sol,
con palabras ordenadas,
con esta mezcla que sufro,
puro que eres puro,

y estos recuerdos que van y vienen,
van y vienen cual dias ventos que van y vienen,
dias del sol, dias que se pintan,
recuerdos que muerden,
recuerdos pegajosos,
pegados conmigo,
en mi ser, en mi conciencia
cual la ira, cual estos dibujos en blanco y negro,
de un escritor, de una pintada tragedia
de un pintor, de un poeta, de dos amigos,
amigos tristes: boliviano y filipino,
riendo, somos lo que somos,
esperando sin pinturas policromas sin poesias sin dolores con esperanza con palabras eternas cual pasan los vientos vientos que anoran vientos que recuerdan recuerdos recuerdos que nunca mueren recuerdos...

6. Yo

Estoy solo con el sol
silencio con esta tristeza este susurro
yo un halito en esta primavera que no es primavera
yo un soplo en este verano que no es verano
yo solo en esta habitacion inspirado
por los verdes arboles primaverales
intercalados con los vientos
yo solo solo solo.

7. Secas Lagrimas

En verde y rojo. Pintando. Poesias. Lunes.
No viene mas. Para hacerte poesias. Antes
De tu salida. Poesias. Estas cortas poesias.
Palabras que faltan contenido. Que faltan significado.

Anoche cantamos unos tristes versos, versos de otono.
Aun no es otono pero si pronto viene para borrar aplausos, aplausos del dia, aplausos que ahora son fragmentos poeticos, fragmentos escritos en esta calida tarde primaveral.

8. Ocho Anos
Pasan pronto,
Pasan pronto.

9. Quien soy yo?

10.

Soy yo
cuando mi traje azul se mezcla con el cielo,
cuando las sombras de Espana se alumbran,
cuando te vas, cuando me voy,
cuando sueno con mi infancia,
cuando los dialogos interminables por fin terminan con una sola palabra eterna.

11. Paris

Te espera Paris. Paris me busca, me encontro una vez, una noche, una noche cuando llovia, cuando yo caminaba sus calles tristes, aquella noche fria, aquella noche cuando nacio un hombre llamado Jesucristo.

12. Denouement

Estas ultimas gotas cortas
que caen caen caen;
Estas fuertes cadenas
que duelen duelen duelen
triste amigo
feliz amigo
los colores de esta pintura no moriran.

13. Adios

Adios, muchacho, companero de mi vida
Somos visionarios, profetas, artistas
cuando nos encontraremos?
Quiza en otra dimension!

Madrid, 1967

MONTREAL 24 DE DICIEMBRE 1968

Basta de poesias de amor,
belleza, amor?
manos, labios, nervios en tus unas,
las muerdes todavia?

masdan ko, dicen en tagalo,
kaligayahan , para felicidad,
y buhay, para vida.

Y tu?
Tu eres una sonrisa:
Seras feliz?
Si sonries?
Manana voy a sonreir.

Toz, tristeza, diablos, soledad...
No te conozco.

Y los fantasmas?
Quizas tus labios.
Ahora...per...despues...

Adivino,
Pienso,
Creo que...no se.

OTROS ASPECTOS

Multiplicar dias grises,
pajaros de la nieve,
y el frio que sopla, gratis, para nada.

El rincon grita,
los oidos oyen suenos.

Como puedo errar?
Palabras,y no se que hacer
con este panico indiferente.

AEROPUERTO ANTES DE UNA PARTIDA

En rojo, espanola? Sonrio.
Pequena muchacha, laso rojo,
Medias rosas, guapita.
Una munequita rizada.

Vino italiano?
Es facil recordar, pero tan dificil olvidar.
Una vela veneciana que huele a perfume.

Y en un momento pierdo esa criatura bellisima.

DEBO VOLVER

Para rehacer esta culpabilidad,
culpa de una culpabilidad que pesa suenos transigentes,
y debo volver para rehacer todo,
todo estancado porque soy asi,
estancado con promesas que no significan nada.

Primero, ocho anos; ahora, felicidad.
Pero que pasa con los ocho anos que me prometiste?
Y la felicidad? Felicidad!
Torpe vida que arrastra la felicidad!

No puedo mas ser feliz.
Las promesas son decepciones,
las intuiciones pierden su secreto.
Y digo que debo volver. A que?
A nadie. No hay nadie. No existen mas.

Tampoco puedo creer.
Seco sentimiento...pasajero, superficial
esta vida cambiando su rumbo y lo hago asi:

Pequenas confusiones
Pequenas determinaciones
Se pierden en el olvido siempre el olvido
intranquilo intranquilo y pasajero.

INTROSPECCION II

En fin los cielos caen; los vientos, fuertes, muy fuertes;
quince bajo cero. Todo blanco en Montreal; nieve, polvo-nieve,
trenes viscosos, automoviles hundidos en seis pies de nieve, casas quemando en medio invierno...
Toronto, cinco anos?
Mucho, mucho tiempo.
Se humilde.

Un sueno: mujer en blanco. Fatosh?
Filipinas? Termina el sueno pronto, muy pronto.
No eches la culpa a cosas inanimadas. Echala a esos quienes las controlan: cosas edmontonianas. Era necesario marcharse.
Nada en que introspeccionar.
Edmonton I: 1967-68.
Toronto, 1969.
Ano nuevo en Montreal,
otro ano nuevo que lleva la ultima porcion de mi agonia.

Agonia. Otra palabra. Otra vez.

METRO

Metro en Montreal, recuerdos del metro en Madrid, Barcelona, Lisboa, Paris, Toronto, Nueva York, San Francisco, tantos lugares, tantos metros...

Este metro que mueve despacio
y de prisa y despacio otra vez,
senales de la vida y la muerte;
un desamparo, una soledad, tantas soledades, tantos olvidos que faltan de profunda preparacion:

Rendirse en marrones y azules que me fijan sin decidir este dia que se llama en desdichos, me llama como aquella solitaria habitacion cerrada en Madrid, en Barcelona, en tantos lugares donde el metro formaba parte de mi vida solitaria.

Un ano. De tristeza. Una cristalina tristeza. Sentimiento. Sonrisa. Blancuras pegadas en una poesia inesperada que me llama sin darme cuenta de las mas sencillas existencias de mi yo.

PORQUE NO

Mi alma no esta cansada; solo aburrida con esta vida monotona
que bebe cerveza cuando la noche pierde su negrura.

Acabara pronto
el disco tagalo
musica kundiman
ya esta
ya estoy cansado
punto exclamativo?
piensas en mi?
no, no estas enamorada, amiga,

no,

porque no.

NADA MAS

Nada mas de susurros,
del frio,
de la desnudez...

Nada mas de suenos
ni de amores,
de jabones `Heno de Pravia`
o relojes `Universal Geneve`;
nada mas de batas policromas,
ni de toallas azules;

solo quisiera aliviarme
de esta profunda tristeza,
esta amarga vaciedad
que huele a perfume podrido.

JUEVES SANTO

Una tarde: calida, poetica. Jueves Santo.
Cenare con Dios esta tarde. 8:30. Lavara mis pies,
limpiara mis pecados.

Mi mente..nebulosa..pensando en ti....

Otra carta. Con una pregunta. Duda.

Nada. Solamente nada. Nada: tu y yo.

Una tarde: calida, poetica.
Te quiero. Amor? Perdido?

Ni una brisa.
Una tarde; calida, poetica.
Los vientos han llevado y sepultado mi amor.

Una tarde: calida, poetica.

MONTREAL: UN DICIEMBRE, UNA NOCHE INDIFERENTE

Fue un sueno quizas un sueno esperando mas suenos
y mas...nadas?
voy a terminar
pero es posible acabar tan pronto?

Basta con quizases; hablame de la nieve canadiense.
Es blanco y falta tristeza, es demasiado gris y falta la blancura de la tristeza de la nieve de Suiza o de Espana

Y las rojas rosas llegaron?
quizas, con suspiros de una nao falleciente.
Ah, cansancio, y la juventud, aun intranquilo, aun repirot aun ...
y el fuego?
ah, alma juvenil,
inquieta, azul, alegre, triste, piernas flacas, cuerpo vacio sin alma pregunto es posible un cuerpo sin alma?

Me dijiste :`Si`.

POESIAS ENIGMATICAS

1.

Trigales, lagrimas remotas, torturadas;
oscuro sufrimiento tus raices enterradas en los relampagos de la eternidad,
llamas, ecos,
la firmeza de las rocas y con un gesto llueve el sol sin crepusculos; manantial; rumbo de un tiempo silabico..

tienes sombras, victoria?

No. Alumbran tus derrotas con el son de los vencidos resonantes que nacen y mueren derramados.

2.

Choca blanco frio, frio viento, chocame con tus vientos helados, tus tientas frias porque mi nombre esel efluvio que corta, desaparece, carece, quiere, atonta, muere, vive...

Choca blanco frio, frio viento, chocame con tus vientos helados...

3.

Ruisenor,
espesura.
fulgura,
yo,
castigado,
con un silencio
deslumbrado,
aterrado...

en un rincon
tienden los brazos de mis recuerdos,
tienden, tienden, tienden hacia el pasado feliz...
cuenta el alba un rayo
mudo-agudo
desgarrado...

4.

el silencioso recuerdo
de un `mas` con su distante
oleada sin amparo
eternamente temblando
su fuego ardiente
en un eterno efluvio...

5.

Triste, triste sueño...
No cayeron las lluvias.

6.

el río, el aire
ojos inmortales
humo de los sueños,
legua, prisa
legua, misterio
brilla, firmamento...
pesadumbre de flores
equilibrio de dolores.

6.5

La mitad de la verdad
lentamente reflejada
en las chispas solitarias
de las luces vacías
en la lejana distancia.

7.

Hojas de una hoguera,
cadenas llamativas,
nubes oceánicas,
playas pisadas en arena
borradas por llantos
lamentando amor, amargura.

8.

Apenas hay reminiscencias:
la ternura inunda
la dulzura del fin;
despiértame, pulsa,
contempla, mide esta
soledad, escucha
estos recuerdos; un velero
abandona el desierto
de mi alma infantil
ensimismada
en su vaciedad.

8.5

Espumas, Profundas,
Eternas, Murmuran

9.

¡Cómo vuelan las gaviotas!
Islas desoladas;
quietud eterna
que apacigua este presente,
esta solitaria oscuridad;
olas inmensas, desnudas...

10.

Un ser disoluble, perfumado,
sembrando su firme existencia;
su carne dolorosa
silenciosamente acogida
con el ritmo, los tonos,
y las canciones naturales
de dos tropiezos de esencia;

funda su inmensidad en mi regazo.

11.

Una limpida resonancia,
flaca, calida
seca negra
marron roja
verde fea

dias frios
sin termino, sin salida.

12.

Siempre me dicen,
Rafagas de la naturaleza,
Que estos que saltan pierden
Deseos; pierden luces;

Pierden lo que siempre dicen.
En esta nebulosa tristeza,
Dentro, muy adentrado
Flota una angustia.
Algo que molesta tristezas,
Algo impuro que busca pureza.

Estos delirios del alma se congestan,
Se destacan como un olor pungente,
El olor de la existencia brutal,
Cortada, aun fluyente pero seca
Y podrida.

13.

Cambia que te cambia. Graciosas.
Aglutinizantes. Romanticas.
Cae que te cae. Odio. Sistemas.
Grupos de gente decaida.

Traduzca este dolor: no en colores;
Traduzcalo con faltas sintacticos;
En cubos estilisticos. Analice:
Muerte, palabra. Poesia, alma.

Destruyase;
Me pregunta?
En rojo le doy mi respuesta.

14.

Versos: versos del ser, versos sutiles
Que rompen este domingo primaveral.
Pienso. Fluye, pero no fluye esto,
Esto que me perturba,
Que me molesta.
Versos, versos vacios.

15.

Cayó el agua,
Cayó sobre mis poemas,
Poemas que faltaron el color negro.

Ahora me esfuerzo.
Ya me falta esa soltura
Que llenaba mi espíritu.

Salen pausas,
Pausas dolorosas,
Enfáticas. He dado todo.
Todo a la vez.

Pausa. Más pausas.
No puedo más dar nada.

16.

Basta.
Cuantos anos? Cuenta!
¿Tres? ¿Cuatro?
Tres o cuatro, más o menos.
El tiempo muere perezosamente;
Una cancion que quiere jazz;
La voz cambia. Muere. Quiere.

Los ojos quieren
Los anos pasan indiferentes
Los astros preparan espacios
Espacios eternos
Sencillos rios que no vuelven
Se gastan se abren al mar

Sangre polvo dolores

Juegan años
Cantan años
Mueren años

17.

Se introduce oro y tierra:
Hombre. Mujer. Letras.

Cual poemas escritos con delirio.

18.

Aburrimiento: tristezas desnudas.
No,no.
Cantan negros,
Tocan negros sus guitarras.

Ahora aprendo. Aplauso.
La mosca está muerta.
El recuerdo desvanece con sonrisas.
Pero sí.
Más objetivamente me encierro
con lineas que sesean.

¿Canta Canadá?
¡Ja!
¿Canta Canada!
Cual este edificio de color mierda
que la nieve cubre en invierno.

Toca, música, con tus instrumentos
Negros
Pero sí
Muy negros con blancas sonrisas
que muerden el `alma poética`.

Qué aburrido. Qué triste.
Guitarras que alivian un momento.
Aplausos. Más aplausos. Más canciones,
Más indiferencias.

¿Qué siento yo ahora, alma, díme?
Lo que tú quieres no quiero
Y en tres meses me marcho
me voy otra vez
a otro sitio nuevo
nuevos recuerdos
nuevas personas
nuevos acontecimientos
nueva gente
me excitaron una vez
ahora soy apatético
indiferente como este Canadá
de indiferencias, de apatías
cual lluvias canadienses,
orgullosas, cobardes, indiferentes:
caen rápidamente
paran debilmente
en nebulosos lloviznos mojados,
lluvias canadienses,
frias,
de una primavera pasajera.

19.

Felicidad, felicidad
pronto, ven, pronto
te espero dulcemente
con mis abrazos abiertos.

Venid pronto, años, he esperado
mucho, felicidades que van y vienen,
viven, mueren, besan un moemnto y dicen
adiós en seguida
cual mis impulsos
cual mis rabias que en un momento
saltan y van.

Soy cual un relámpago en una noche lluviosa,
una soledad con negros mantos,
cual yo, solo, árboles mojados
en la noche negra cual mis ojos
viendo versos de un poema rasgado,
versos que andan despacio,
versos débiles de mi ser
en busca de la felicidad,
pequeñas felicidades
cual el relámpago en la noche sutil
que ve y oye conmigo.

Toronto, 1968

TENGO QUE VOLVER

Tengo que volver para juzgar esta confusión,
pureza, confusa, que intenta a echarme
en difusos pensamientos de color amarillo:

¡Quién puede hablar de almas en busqueda,
sentimientos poéticos que pasan de un pensamiento húmedo
para despues proyectarse hacia una insensata creación?

Sólo sé que tengo que volver.
Para apuntar blancas letras en pizarras marrones,
sucias con tizas, corregidas por expertos
quienes pierden ese toque de fantasía.

Las brisas torontonianas son humedas y enfermas
con esta fría indiferencia veraneal.

Soy culpable,
Culpable por estar siempre buscando vuelos,
por ser muy crítico de la esperanza y las mañanas de esta esperanza.

Sé que tengo que volver.
Para oler la tibieza de las lluvias filipinas en junio.
Para percibir el perfume místico de los pinos del norte
y fumarme un cigarro ilocano enredado con el humo de memorias.

Mi sombra quiere dejarme; ya no va a donde quiero ir;
se queda negra contra la blanca pared.

Soy romántico.
Veo las flores naranjas, los campos arrozales,
las luces que mueren en la madrugada.
Siento el agua tibia del mar de Poro,
y oigo el sonido de la nube mojada
pegada contra el vidrio de mi habitación en Baguio.

Seis luces en medio círculo parpadean en la distancia.

Silencio.
Un silencio extraño.

Lejos, el ruido de la soledad.

Toronto, 20 de junio de 1969

55 MINUTOS

55 minutos de pospensamientos.
Sueño vago. Inescrito.
Contando leyendas,
pensamientos del tiempo,
tension,
conflicto...

Frío vacilante. Letras que corren,
calefacción que sisea;
una comedia en tres jornadas.

Alveolar. Palatización.
Lenguas agrias. Humo difundido.

Crítica expresión del tiempo,
una leyenda misinterpretada,
más críticas de críticos,
pensares dispersos en la nieve.

Etimolojice: Nueva York, bifstek, chop suey.

Barroco español, decadencia
en medio de la gloria.
Calderón y los jesuitas: pasión y razón.

¿Shelley? ¡Rebelde!
Convergencia de mitos,
antiguas palabras castellanas,
críticas marinadas.

Ahora hablamos de Pereda:
Soltileza, ¿amargura novecentista?
Menos que nunca,
calor de esta habitación,
más que lo del cuerpo.

¿Río azucarado?
¡Absurdo!
Cual la vida.
Otra vez.

Más antipensamientos:
dos céntimos de la Taverna,
líneas rojas, llama vacilante: aural,
sin fósforo; iluminada.

Abre que se abre,
como la felicidad: cierra
que se cierra: voluble.

Invierno. Nieve en Toronto.
Pero mucho más en Montreal.
La pipa: soplo y soplo,
rápido,
y después, no hay más.

Tabaco seco. Muy seco,
muy subjetivo. De veras.

¿Por qué tan de prisa,
humo que se quema con imágenes?
Modismos, modismos.
¡Idiotas todos!

Nada de la dulzura de miel,
¿qué estoy haciendo aquí en Canada?

Olvida las páginas: evoluciona,
simplemente evoluciona. ¿Para qué?
¿Para la critica histórica!

Ronsonol: judios (1867-1967)
la estrella canadiense judía.
Más hielo, por favor.
Distinción,
manejada por la desesperanza.
Distinción: he merecido poemas.

¿Quién dice que blanco es puro?
Los jesuitas. Aves negras.
Algo con más caracter: negro, quizá.

De la cara de uno,
de un trago de nieve,
caprichos, ¿has dicho?
Yo caracterizo caprichos.

En la nieve invernal de verano.
Pertinencia fría. Justifica el impulso.
Ningún efecto temporal.

La edad decide a veces.
¿Qué quiere decir `esotérico`?
Pregúntala a Phatosh.
Phatosh es amor.

Disminuyo, como céntimos canadienses.
Como el humo del cigarrillo Salem.
Y Morag menciona a Flora. No,
no me gusta ese nombre. Porque me quieres.
¿Debo resistir?
No. ¿Por qué no? Vida.

Ni tampoco la muerte. Ahora.
No más que ahora.
Palabras que caen,
o estos segundos que mueren...
el frío inmediato,
y sigo persiguiendo más pensamientos.

Arrastra este aire contigo:
aire frio, limpio,
un año,
dos, más bien.

Moderación. Y después, España otra vez.
Otra pipa para mí, como el regalo de Dittborn.
Un escape desasosegado...
¿Dios? Pero conforma, conforma.

Más palabras antes que el sueño me trague.
Tantos sitios a la vez,
Más salidas.
Cinco años mas;
y despues, quizás la felicidad.

Exacto.
Soy muy exacto.
A veces.

Mañana, clase otra vez.
Basta con palabras.
Espera.
Ahora.
En tus sueños.

Se acabó el fin de semana.
Se acabó el humo de la pipa,
y el tabaco que lee
Canada`s finest Virginia sliced plug cut tobacco.

Se acabó los cincuenta y cinco minutos.
Exacto.
Soy exacto.
A veces.

Toronto, 1968

VERANO EN MONTREAL

1.
Caras del anteayer con cervezas Budweiser y Molson,
excursiones y picnic en Long Sault, la carretera a Ottawa:

Woods, woods, woods broken down only by a run down barn
here and there, then woods, woods, woods, the humming of motors,
then boredom while driving...

Esto me lo decía el editor,
esto me lo repetía en el camino a Ottawa, en ese camino aburrido...

Montreal-Ottawa, 1981

2.

BOXEO

Boxeo en la tele mientras llueve con ruidos
de autobuses y coches afuera, y adentro,
parece que estamos otra vez en Filipinas charlando en tagalo;
entra el ahijado haciendo mano a los padrinos, Bert, Tony y Kiko,
saluda a los demas, quita un dolar de su cartera y hace su pusta:
que el torneo entre Holmes y Spinks se termina en Round 10.

Con cervezas canadienses comienza el torneo..
Holmes pega como un loco, y Spinks no puede más y cae en el Round 3...

El ahijado pierde su dólar.

1855 du Havre 216-C

3. PARECE QUE NUNCA

cartas, resumés,
nigeria, saudi,
el viajero incansable
repitiendo los mismos viajes
buscando nuevos viajes
para colorear un poco su vida

y ahora bogota, ¿qué será de mí?
¿dónde terminará?
¿cuándo terminará este viaje interminable?

parece que nunca
parece que nunca

OTRO DIA

Tennis, Piscina, Baloncesto
Pasan las horas
Me despierto para esperar
Ya acostumbrado con el aburrimiento
Dejando que pase el día otra vez
Sin protesta, sin dolor, sin angustia,
Sin indiferencia,
con el gusto de saber que Dios sabe todo
con el gusto de saber que todo irá bien.

Montreal, 1985

A LAS OCHO DE LA MAÑANA MONTREAL 23 DE AGOSTO 1985

Siento la intranquilidad de este silencio veraneal
Los pajaros estan quietos en esta mañana nebulosa
Silencio..sielncio...silenci...pero ahora
el vecino toca su radio,
los obreros comienzan a labrar el autopista frente mi apartamento,
y las máquinas empiezan su alboroto infernal...

Ya no siento la intranquilidad de este silencio veraneal...
Ahora todo anda tranquilo con el ruido
de la civilización.

VANCOUVER

No se como aguantaba la tristeza de esta ciudad,
Ciudad sin alma, ciudad de los ingleses de sangre fría,
Ciudad de la desesperanza.

Caminaba yo en las calles tristes de aquella ciudad,
caminaba yo solo, solo y triste, solo y melancólico,
en aquella ciudad sin alma, ciudad de la desesperanza,
ciudad de calles tristes.

Montreal, verano, 1985

DIOS ES GRANDE

fe, faltas la fe, hombre como Tomás,
Tomás el apóstol, dudando a Cristo resurrecto,
y San Pedro también negando a Cristo tres veces,
y yo,Padre, perdóname, perdónanos los humanos imperfectos
de este mundo creado por Usted,
por nuestras dudas y ansias,

pero ahora veo tu grandeza
porque DIOS SABE TODO,
y la tristeza e inseguridad
cual soplo de Tu gentileza
se han desaparecido con tu grandeza
en esta brizna fria de Vancouver
flotando con las nubes
y lluvias fuertes que pronto vendrán.

¡Gracias, Oh gran Dios,
por tu Bondad!

Vancouver, 28 de agosto de 1984

ALEGRIA

a Bruno Tesolin

Aquí celebramos, amigo, nuestro cafe español
Después de la comida china, el pastel inglés,
Y el espresso largo.

Aquí hablamos, amigo, de la alegría latina,
Porque somos latinos,
Y celebramos la vida con gusto,
actuamos siempre con impulso

para despues caer en momentos de tristeza
y angustia.

Pero seguimos alante,
a pesar de nuestra cuarenta primaveras,
preparados para la muerte,
sentados tranquilos en los laureles

del éxito de los antaños...

¡Vamos abriendo el camino de la alegria, amigo latino,
para seguir vibrante a pesar de las tristezas,
para seguir vivo despues de los sufrimientos,
en este camino solitario hacia Dios!

Vancouver, 5 agosto 1984

ABUELO

a mi abuelo, don Franciso Romero de Paula

Terrenos del abuelo,
Recuerdos de Ronda y el Tajo,
Valles redondos, clima agradable.

Palali. Llegó el abuelo con su familia de Luna.
Palali..recuerdos de Ronda, su querido pueblo natal,
Palali..Baguio..pa estar aquí pa siempre..
en alas de recuerdos vibrantes
pa sonreir, pa respirar el aire fresco
de esta tierra roja de piñas y frutas tropicales.

Su barba blanca y frágil con la abuela y sus diez hijos
Palali donde los gatos sélvicos y los monos con sus chillidos
en la distancia. Kimalugong aun un silvestre. Ahora, la selva
desaparecida..en su lugar, plantanales, piñas para vender
en las tiendecitas alineadas en el camino nacional,
en el pueblo de Burgos camino a Naguilian.

El abuelo, sentado, tranquilo, con su vasito de coñac,
recordando su pueblo natal.
Pero ha pasado años, casi cuarenta años desde que llego de España...

pero iba y venia trayendo higos de Malaga,
vinos, castañas, y las golosinas españolas
en aquel barco de treinta dias que pasaba por el Canal Suez
hasta llegar a Barcelona.

Sonríe el abuelo.
Gentil sonrisa mientras ve a los hijos jugando
debajo de los árboles de manga y caimito.
No había aún los palmares recogidos del mar de Surigao,
de las playas blancas de Ipil, allá, en el sur exótico de Mindanao.

Se entristece del futuro..
¿Qué pasará de esta tierra fertil cuando me muera?
Mis hijos, estos mestizos odiados por los indios que creen
que el español ha venido a conquistarlos y hacerlos sus esclavos...

Pena, mucha pena sufráa el abuelo mirando hacia el porvenir,
viendo el sufrimiento de sus hijos, sus nietos, en esta tierra fertil,
Palali,Palali de sus sueños...

APROXIMACION A CRISTO: REFLEXIONES VIERNES SANTO
1.

Golgota, camino a Calvario, camino de la vida,
el sufrimiento, la humillacion,
hay que ser humilde como Cristro,
hay que sufrir toda humillacion,
porque la vida es un Calvario,
hay que aceptar como Cristo
todo el dolor de tener que perdonar a los enemigos,
el dolor de la separacion de los padres, hijos y parientes...

Cristo lo hizo. Hay que hacerlo también.

2.

Hay que ayudar a los pobres a pesar de la pobreza
que uno sufre es dificil dificilisimo imitar a cristo
o aproximarse a cristo porque el hombre es orgulloso
y el orgullo lo desata y destruye

Viernes Santo,
¡que dificil es sufrir!,
pero lo hizo cristo,
¿podría hacerlo yo, tan debil que soy ?

Intentaré. Es difícil el camino hacia Cristo
pero ¡que ricos son los frutos!

montreal, 28 de marzo 1986

27 de noviembre
(a ninoy aquino en su cumpleaños)

27 de noviembre las calles de la noche de tu cumpleaños
con los fuegos amarillos de protesta

27 de noviembre las calles de Manila encendidas
por los fuegos de la protesta;
queman la ciudad inhumana;
queman las entrañas humanas;
queman el alma, el espíritu encendido
de tus compatriotas gritando ¡Ninoy!
en las calles negras gritando ¡Ninoy!
con sus banderas de tu muerte gritando ¡Ninoy!
con la señal de la lucha
lucha y protesta en las calles negras de Manila
lucha e ira en estas calles encendidas con el fuego de la ira,
las ruedas de vehículos abandonados en llamas en medio de las calles;
los niños casi recién nacidos sus carnes huesudas
pero con la esperanza de una sonrisa en sus labios
y con los puños en señal de lucha

27 de noviembre protestan los viejos y las mujeres de la calle negra
con sus cintas amarillas gritando ¡Ninoy!
maldiciendo este gobierno que roba e incita la revolucion

27 de noviembre el fuego quemando la ciudad fuego del hambre
el hambre que invita la locura
el hambre de este pueblo en ira contra los abusantes en alto poder

27 de noviembre ¡Ninoy! tú ves con tu sonrisa
nuestra angustia ahora que celebramos tu cumpleaños
en esta noche de hambre y protesta e ira

27 de noviembre ¡Ninoy! tú ves cómo sufrimos en esta ciudad inhumana
del hombre
¡Ninoy!
¡Ninoy!
¡Ninoy!

27 de noviembre de 1983
Diliman, Filipinas

GRIEGA A LA SALSA

Veníamos los tres poetas con tres botellas,
y la buena camarera con su dulce sonrisa
nos trajo la seca mousaka;
pedíamos una buena salsa,
pero la griega vino, una griega fea,
y nos dijo que no hay salsa
porque la salsa se ofrecía
en restaurantes y no en brocheterías

¡que se joda la griega!
esa griega fea
una griega seca
una griega sin salsa

montreal, 13 de julio 1985

MAMÁ

Tu cara en los cielos encima
mi cara en hojas y ramas sonriendo contra el cielo nebuloso
tu cara en mi mente, en mi alma dibujando
palabras maternas de tu amor en lagrimas de la inocencia de mi ninez

aquellos momentos cuando yo tenía miedo de la oscuridad estabas conmigo
aquellos momentos de tristeza estabas conmigo
aquellos momentos de alegría y triunfo estabas conmigo
mama, ¿cuándo vas a estar conmigo otra vez?

SANGRA

Los misterios relucen
Como sombras silenciosas
Que despojan a una virgen
De su alma sonrosada

Cruzo ambientes sagrados
Para buscar ciertos grados
De la belleza espiritual
Donde sangra mi alma intelectual

CUMPLEAÑOS

Ya 35. El decaer. La gradual preparación
de la no`existencia. ¿Hubiera sido mejor
nunca haber nacido? La tristeza. El anhelo.

Preso: preso de mis fantasías,
preso de mis temores,
preso de falsas rumores.

¿Qué quiere decir la existencia?
¿O la no`existencia?

Lo busqué. Lo encontré.
En toda esta confusión.
Arret. Pas posible.

Y hay que seguir.
Otro no.
Y otro no después.

Sale el sol.
Preparan todos
para celebrar en la playa
con inihaw y manggang hilaw
y bagoong
y en medio estoy.

En aquella edad donde ya
no se puede volver pa atrás:
the point of no return.

Cagayan de Oro, Filipinas, diciembre 30,1977

EJERCICIO

Duermo pero duermo intranquilo
Sueño pero sueño sin delirio
Vente verde vente verme
Vuelo en lo alto sin más alas
Musa conmigo canto con ella
En mis visiones entra la nada
Nada es todo todo es nada
Entro las entrañas de la locura
Entro dentro de la mente muerta
Verme viento vente verde
Veo visiones de derrotas
Oigo el viejo en sus botas
Botas de guerras y derrotas
Guerras que gritan con llamas
Verme negro vente rojo
Duermo pero duermo intranquilo
Sueño pero sueño sin delirio.

Manila, julio 1981

SOLO CON POESÍAS NEUTRALES

sin ayuda; todo o nada...momentos,
momentos sencillos, románticos
que se mezclan...de ser Dios:
de ser todo, de estar en todos tiempos,
como nos enseñaban en el catecismo.

dos verdes, más poesías, ¡sé interesante!
en expresarte,
en interesarme,
la madurez, influida, drogada por la realidad
en señales de humo, en bebidas de liviandad...

¿por qué no me quieres a pesar de mis defectos?
¿por qué no me puedes querer como me querías,
ciega por tu amor, romántica, fumando besos
en el aire frío de Montreal, ¡cómo me sonreías!

porque te quiero mucho,
con tu pelo corto,
con tu pelo largo,
con el efluvio de tu realidad pasajera,
en Bowling Green, en Toronto, en doquiera,

y en mi soledad,
en mis poesías,
con delirio te buscaba
aquella noche
después de una copa de cognac en Moncloa,

y ahora en este ocaso, en mi propia patria,
te busco otra vez en la puesta del sol,
que va descendiendo con los recuerdos
de los besos y el delirio de nuestro amor.

Manila, noviembre, 1980

SONETO AMARILLO

Tu adiós era una amarilla rosa.
Ahora estas flores me hacen recordar de ti.
Rosas rojas de amor que vienen de mí.
Recuerdos de una alegría borrosa.

Amarillo es este silencio de otoño
Que arrebata el viento y la lluvia.
Mi alma flota con esta tragedia
De hojas amarillas DEL RECUERDO.

Ahora espero el día
cuando acabe el invierno frío,
cuando luzca otra primavera mía,
serás como flor radiante en estío,

serás con tu feliz sonrisa dulce,
y así, amor, ¡conmigo quisiera verte!

ARGENTINA
(al pueblo argentino en defensa de las Islas Malvinas y su patria
contra la invasión militar de Inglaterra)

Argentina, pueblo de gauchos bravos
Argentina, pueblo apasionante del tango
Gentil tierra donde nacen de tu vientre
Hombres fuertes y honrados.

De las pampas tranquilas un silencio,
un silencio imperturbable,
un silencio de paz.

Pronto se rompe la paz con gritos,
gritos de piratas de alta mar,
gritos de guerra que estremecen
el silencio impasible.

Descendientes del pirata Drake,
hombres sin freno
aparecen para desacrar
tierras consagradas a Dios.

Pero, Argentina, tú no permitirás
que sacrilegien tus altares.
¡Muestra que la defensa de la patria
es sagrada, que la sangre derramada
para la patria
no será en vano!

¡Que se cayesen y se humillesen
esos invasores frente el triunfo
del pueblo argentino!

Manila, mayo, 1982

PARIDAS DE UNA DESPEDIDA
(a mis amigos guadalupanos: Javier, Patricio, y Bedib)

Inspírame, flacos amigos, decirme una cosa,
hablarme de la columna torcida
y otras cosas coma aquellas pinturas mías
con los zapatos rotos.

El otro día, pintamos juntos, jugamos poker,
finjé que era cumpleaños mío.

Llega el chino para robarme la chaqueta sahariana,
`Me gustan tus gafas,`
silba,
y dice `esto también.`

Y después: `Bueno, chulo, me voy a largar.`
Saca la chaqueta, y no me la devolverá.
Muñiz y el gordo Del Barrio entran
para despedirme de los marrones
y los azueles que duermen en la noche.
Parecen japoneses gordos: `Paridas, paridas,`
y no hay nada de soluciones.

`¡Cómo?` me pregunta.
`Me marcho mañana`, contesto.
`La cosa se arreglará por sí mismo
con máquinas de confusión ordenada`.

Diálogos sin pensar.
Esos buitres buscan cosas en cajas vacías,
quieren todo, creen que me muero
en mi ciudad de oro, y se revientan
como las lentillas de Bideb.

Madrid, 1971

PALABRAS

sol amor viento
no hay otro sino el yo
que penetra mi cerebro
donde sólo hay un huevo

y dentro dentro un odio
no es amor ni viento
sino todo lo que es absurdo
porque se rompe el ritmo

del sol del amor del viento
que se quiebren en un todo
dentro del universo
que suda como una muda
que habla que habla
con todos los planetas

penetra sólo mi cerebro
aquel huevo absurdo
de sol amor y viento

LA EXPERIENCIA FLUYENTE

transcendemos la discontinuidad, imitamos
los arquetipos de Beckett, el imitador de Proust,
y Jung, siguiendo a Freud, y Proust, imitando
a Descartes,

y en toda esta basura subconsciente,
Fellini está, putreficando con fantasías
que son nada más que juegos de ping-pong,
como la teoría del indio Reddy,
y la búsqueda de Dios y el destino,
y las becas, y el trabajo:
todos vienen como la muerte. Sin saberlo.

Pero seguimos planeando como hormigas,
hormigas que construyen y reconstruyen,
y después de todo, preguntamos si los construidores
son los construidos,
y se repiten fórmulas,
fórmulas histñoricas,
palabras excretas,
mentes hechas en los cincuenta
con Artie Shaw,y los sesenta con Sonny Rollins
y Dave Brubeck,
y después de todo,

se repite de nuevo, otra vez y otra vez,
original e imitación,
primitivos pensamientos intelectuales,
interpretaciones, reinterpretaciones,y zeroismos.

En el culo de la subconsciente
está el papier toilette
con mierda convertida en comunicación humana
en los análises y ejemplos del silencio
y la obscenidad.

¿Se aprende de la existencia?
¿Se encuentra soluciones en los estudios empíricos?
¡Disgustos intelectuales!

la burocracia, los capitalistas, los comnistas, los socialistas
nacen y renacen
en este círculo histórico de la vida...
bien defendidos
cual calurosas ondas
cual magia de la naturaleza...

estoy harto de de sentir disgustado
estoy harto de buscar la nirvana
luz que ni es luz ni la nada
ni Bahai ni cristiana
completamente inateo...

me escapa la fluidez mental,
¡ah,sí!
los setenta, ahora bien, pues bien,
los setenta explican el misticismo de nuevo,
los profetas individuales de La muerte de Dantón
de Büchner, y obras investigando
la épica Beowulf,
parecida al aburrimiento
y las luchas socialistas e interminables de Bertolt Brecht....

DOS POEMAS PARA MI HIJO CARLOS

¿SERÁS TÚ...?

hijito
¿serás tú el porvenir
de la patria?

¿serás tú todo
todo lo que yo no he podido ser
en mi vida:

inginiero,campeón de ajedréz,
economista, gran filósofo,
defensor valiente
de nuestro patrimonio nacional?

¿serás tú un gran aviador?
¿un descubridos de nuevos terrenos
de la ciencia?

¿serás tú el astronauta
que viajará a planetas desconocidos
para salvarnos de nuestra condición humana?

hijito, ¿serás tú todo esto?

aunque no seas todo esto,
serás tú siempre mi hijito.

TU MAÑANA

No sé qué será de tu mañana.

Me miras
Para preguntar
Qué es esta humanidad
Que grita, odia,
Ama, ríe, y canta.

Me miras
Con tus ojos recién nacidos.
Me tocas
Con tus dedos inocentes.

Y en tus tiernas miradas
Hay mil preguntas
De las mil hazañas
Que tendrás que confrontar:
Felicidad, tristeza,
Realidad, angustia...

¡O, niño recién nacido!
¿Qué será de tu mañana?

AMARGURA

La amargura del tiempo pasajero
cuando los segundos y minutos se amontonan
en horas días, en semanas, meses años;
cuando sentiré después la amargura de la vejez,
recordando los años que se han amontonado,
donde la vaciedad, de que si todo fue útil:
los escritos, los amores, los viajes...

cuando algunos se acordorán del poeta
que vivía y escribía de todo lo que fue absurdo,
cómico, surreal, íntimo, aburrido y triste...

La amargura de los amigos que ya no están,
la amargura de esos recuerdos felices de la juventud
que ya no volverán...

Sólo quedan las cicatrices
las cicatrices de las playas de mi niñez
cuando el mar, el sol y la arena se mezclaban
para formar palabras, palabras de esperanza...

¡Si pudiera volver aunque sea una vez más!
Para purificarme de estos años amargos,
años que al alma han torcido y dañado...

¡Si pudiera regresar a esos caminos de mi juventud,
esos conocidos sitios que ahora son cenizas en mi memoria!,
cenizas nostálgicas, viejas joyas que nunca perderán
su valor mágico--brillan en noches tristes
cuando las guitarras tocan cantos melancólicos
y los amantes descubren el primer beso del amor.

Quisiera,¡ay, cómo quisiera atravesar ese puente de recuerdos
para repetir los primeros momentos del amor juvenil!,
para sentir de nuevo en mi piel inocente las primeras caricias,
la dulce amargura de amar y ser amado.

Pero ya no se puede regresar.
El camino apunta hacia adelante
y no hay sino esa vía amarga hacia la vejez,
cuando el cuerpo se cansa
y es enfermo, pálido y arrugadoñ
cuando los sueños son amargos
y los recuerdos se amontonan
y los queridos todos se mueren
y los amigos se van...

y uno está solo, solo con su soledad
y su amargura.

Derechos reservados
Edmundo Farolan 2000
Publicaciones Iraya

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    Poesía por Farolan Edmundo
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